Denn sagen Sie selbst: läßt das, was als Auf­takt auf die­ser Wand auf­ge­reiht ist, las­sen die Arbei­ten des Sieben‑, Acht, Neun­und­zwan­zig­jäh­ri­gen das Unge­stüm der spä­te­ren Far­ben­phan­ta­sien erwar­ten? Häu­ser, zuerst mit ganz kla­ren Flä­chen, bis ins Detail nach Plan kom­po­niert, anfangs sogar kon­stru­iert im Sin­ne Kurt Rob­bels, der damals an der Hoch­schu­le Wei­ßen­see lehr­te. Aber schon in der noch sehr regel­ge­rech­ten rosa-grau­en Ucker­mär­ki­schen Dorf­land­schaft mit dem gespie­gel­ten Gie­bel mel­det sich ein leben­di­ges Sach­in­ter­es­se: der Blick folgt der schräg anstei­gen­den Dorf­stra­ße bis in den Hin­ter­grund, und das Gebäu­de links iden­ti­fi­ziert sich allein durch die kur­ze Rei­he kreuz­för­mi­ger Öff­nun­gen als ein, und zwar back­stei­ner­ner!, Spei­cher. Die Karg­heit der Mit­tel besaß in jenen Jah­ren eine ethi­sche Dimen­si­on.
Aber die Herr­schaft der gera­den Lini­en und der Kuben, die abs­trak­te Licht­ge­bung, sie wer­den abge­löst durch ein dich­tes Feder­ge­krit­zel, ein­ge­ne­belt in einer schwer defi­nier­ba­ren Mischung von Was­ser­far­be und Gra­phit­staub. Man muß nur die Gie­bel mit­ein­an­der ver­glei­chen: auf den wenig jün­ge­ren Blät­tern wird ihr Umriß wei­cher, mür­ber, der Raum wird ver­schat­tet, die Moti­ve erhal­ten unter­schied­li­ches Gewicht und Prä­senz. Zwei die­ser Kom­po­si­tio­nen zei­gen die­sel­be umzäun­te Häu­ser­grup­pe, man erkennt den­sel­ben Hügel links, die auf­fal­len­den drei Bäu­me – im Abstand von ein, zwei Jah­ren zwei­mal vari­iert, sicher­lich im fer­nen Ate­lier nach einer Skiz­ze, die der Phan­ta­sie ihre Frei­heit ließ. Dabei ver­stärkt der zwei­te, beherz­te­re Zugriff die Raum­tie­fe, den Kon­trast von Nah und Fern, die Staf­fe­lung der Moti­ve. Dabei neigt sich und schwankt unmerk­lich alles. Sei­ner Form siche­rer gewor­den, läßt sich der Zeich­ner unbe­fan­gen auch auf das Erzäh­len ein: klo­bi­ge Stri­che »erzäh­len« die ange­lehn­te Lei­ter, sie erzäh­len den aus den Angeln fal­len­den Fens­ter­la­den. (Das­sel­be Motiv ist auf der älte­ren Zeich­nung vor­ge­prägt, aber ver­zagt vor­ge­tra­gen, so daß er anek­do­tisch bleibt). Und der tie­fe Schat­ten, der alles ein­hüllt und hin­ter den Baum­stäm­men undurch­dring­lich wird, schenkt dem Dorf­mo­tiv eine zeit­lo­se Hin­ter­grün­dig­keit – im Dop­pel­sinn des Wor­tes – , die um die­sel­be Zeit ähn­lich bei dem Alters­ge­nos­sen Horst Sagert bemerk­bar ist.

Weni­ge Jah­re dar­auf: die Far­be! Die Maler die­ser Gene­ra­ti­on in Ber­lin, in Dres­den träum­ten vom Vor­bild der fran­zö­si­schen Impres­sio­nis­ten, von Cézan­ne vor allem. Für sie hieß Land­schaft zu aller­erst Licht, Far­be und bei­der Wech­sel­ver­hält­nis. In die­ser Rich­tung erreicht Hans Vent schon um die Mit­te der Sech­zi­ger­jah­re Erstaunliches.

Ein Blatt von 1968 bie­tet ein Schlacht­feld der Far­be: wild Hin­ge­feg­tes, Gewisch­tes, Gekratz­tes – ein Cha­os, das sich dem Blick bald als ein anstei­gen­des Feld unter bedroh­li­chem Him­mel erweist; und wer sich nicht zu früh abge­wen­det hat, ent­deckt, über­rascht, unten, wie ein Ton aus ande­rem Regis­ter, wie eine Pik­ko­lo­flö­te mit­ten im Sturm der Bäs­se, das fei­ne Gestri­chel par­al­le­ler Lini­en von roter, vio­let­ter, grü­ner, gel­ber Far­be, das sich still und unbe­küm­mert durch das schlän­gelt, was man wohl den Vor­der­grund nen­nen darf.

Die­ses Voka­bu­lar ist in einer Rei­he meis­ter­li­cher Tem­pe­ra­bil­der in den Sech­zi­ger­jah­ren ent­wi­ckelt wor­den, von denen hier zwei aus­ge­stellt sind: als ein Gewirk aus leuch­tend far­bi­gen Par­al­lel­li­ni­en, Schrä­gen, Kur­ven und Krin­geln, Schlan­gen­li­ni­en, strich­ar­tig fein oder breit­pin­se­lig naß auf­ge­tra­gen und stel­len­wei­se sogar aus­ge­wa­schen. Ein rei­ches Voka­bu­lar, ja, aber, um im Bild zu blei­ben, auch eine Gram­ma­tik und eine Syn­tax, eine ver­deut­li­chen­de Inter­punk­ti­on wie in dem Bild der skur­ri­len, erstaun­lich all­tags­na­hen Jäger neben ihrer Beu­te, oder ein frei­es Asso­zi­ie­ren von Halb­sät­zen wie in dem Ern­tebild, das eine Gestalt halb preis­gibt, wäh­rend eine zwei­te sich nur durch die Form eines Hutes andeu­tend mel­det – in hoch­som­mer­li­chem Gold erstrah­lend, im Unter­schied zum rot­grü­nen Halb­schat­ten des Nach­bar­blat­tes. Das ist Vents eigen­wil­li­ge Inter­pre­ta­ti­on jenes Gedan­kens der Zer­le­gung des Lichts in rei­ne Far­ben, wie sie, jeder anders, Seu­rat, van Gogh, Ensor, Segan­ti­ni erprobt haben.

Auf der Ein­la­dung zu die­sem Abend haben Sie schon eine Col­la­ge gese­hen, die Vents Land­schafts­pro­gramm ein­präg­sam for­mu­liert. 1977 hat er zwei Blät­ter zusam­men­ge­führt, ein Aqua­rell und eine Koh­le­zeich­nung, rei­ne Land­schaft und Akt, und dabei für einen Über­gang gesorgt: die Bei­ne der Figur gehen über in die Schrä­ge eines Hügels. Vents voll­kom­me­ne Kennt­nis der nack­ten Figur – dank zahl­lo­ser Modell­stu­di­en und noch mehr dank ihrer Beob­ach­tung in frei­er Bewe­gung – hat den Rol­len­wech­sel mög­lich gemacht. So wird die alt­ver­trau­te greif­ba­re Moti­vik der Land­schaft, wer­den die Bäu­me, die Wol­ken, alles, was über Nähe und Fer­ne und Stim­mung Aus­kunft gibt, ersetz­bar durch Figu­ren und Grup­pen in hun­dert­fach wech­seln­den Anord­nun­gen, durch Kör­per, die Raum und Licht nicht ver­drän­gen, son­dern auf­neh­men in einer ent­grenz­ten Welt, die nur die Male­rei mög­lich macht.

Es sind typi­scher­wei­se Strand­sze­nen, die es ermög­li­chen, »Men­schen am Strand«, wie der halb unbe­hol­fe­ne, halb bekennt­nis­haf­te Titel des gro­ßen Wand­bil­des für den Palast der Repu­blik lau­tet. Es geht aber auch vor den Häu­ser­ku­ben der Groß­stadt mit rau­chen­den Essen aus dem Reper­toire der Holz­schnit­te Frans Mase­re­els. Obwohl es, wie man sieht, auch im Schwarz­weiß geht, erweist sich doch die Far­be als das frucht­bars­te Medi­um. Hier sieht man zwei Zeich­nun­gen von 1979, die an die tan­zen­den Farbli­ni­en, den bun­ten Par­al­lel­strei­fen und Ara­bes­ken der Tem­pe­ra­bil­der aus den Sech­zi­gern anschlie­ßen, nur ist hier alles viel locke­rer, impro­vi­sier­ter, bei­läu­fi­ger. Freie far­bi­ge Kon­tur­li­ni­en bezeich­nen die Kör­per und ihr Nach­hall sind far­bi­ge Randbegrenzungen.

Was aber sol­che Blät­ter ent­schie­den von den Gou­achen trennt, ist, was ich eben ihre Bei­läu­fig­keit genannt habe – Pro­zeß­haf­tig­keit, wenn man es spit­zer aus­drü­cken will. Nicht als jeweils geschlos­se­ne, auto­no­me »Wer­ke« tre­ten die­se Arbei­ten der zwei­ten Schaf­fen­s­hälf­te auf, viel­mehr wie Treib­gut in einem gro­ßen Strom, wie ein end­lo­ses Erpro­ben, jede Vari­an­te offen genug, um die nächs­te her­bei­zu­ru­fen, jedes Motiv viel­deu­tig genug, die Phan­ta­sie jen­seits aller kon­kre­ten Vor­gän­ge zu ent­zün­den. Es kön­nen nack­te Figu­ren und Grup­pen sein, eben­so kön­nen es Köp­fe sein – los­ge­lös­te Köp­fe ohne einen vor­stell­ba­ren Kör­per wie die­se bei­den: einer in las­ten­der Mate­ri­al­tät vor Hügeln, der ande­re schwe­bend: erschei­nend oder sich viel­leicht auch auf­lö­send – wir wis­sen es nicht. In der Unru­he sol­cher Bil­der gewit­tert das fer­ne Drama.

Was ist aber von Hans Vents Erklä­rung aus spä­ten Tagen zu hal­ten: »Land­schaf­ten kann ich nicht, ich habe eine male­ri­sche Form dafür nicht gefun­den […] das heißt, ich weiß nicht, wie ich das machen soll«? Tat­säch­lich, von der »Land­schaft« im erwar­te­ten Sin­ne, als Gegen­stand hat er sich früh ver­ab­schie­det, was blieb war Land­schaftlich­keit, war die homöo­pa­thisch ent­stoff­lich­te, aber umso inten­si­ver nach­wir­ken­de Erfah­rung eines Ereig­nis­rau­mes, in dem Stoff, Form, Sinn zu Einem werden.

Clau­de Keisch, Sep­tem­ber 2020